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quand une pluie bleue s'abat sur le désert, ce ne sont pas des fleurs que les cactus font éclore, mais d'innombrables clés de cuivre qui tintent en tombant dans des tourbillons de sable mouvant. Des îles flottantes suspendues au-dessus de la ville sont entassées de soupirs oubliés, devenus des papillons argentés agitant des ailes brisées.
soudain, les rivières remontent à contre-courant, emportant des pièces détachées de montres brisées et des cartes postales décolorées. Les poissons rouges crachent des codes morse lumineux que personne ne parvient à déchiffrer. À un angle de rue se trouve une porte qu'on ne peut jamais ouvrir, dont la poignée est enchaînée par une chaîne en barbe à papa qui tremble doucement avec le vent.
toutes les horloges se mettent à faire pousser des champignons, leurs aiguilles se transformant en filaments fongiques allongés. Les gens portent des vêtements tissés de rêves et dansent, sans rythme, sur une place déserte. Au loin retentit une cloche à peine perceptible, sans que l'on sache d'où ni de quel espace-temps elle provient, avant de s'évanouir dans une brume fluorescente.